L'Héritage du Fourneau

  Le beurre ramolli sous les phalanges. Pas de recette écrite, juste le mouvement. Ma mère faisait ainsi, le matin froid, avant que le jour ne bascule dans l'odeur. Je pétris. La farine monte en nuage blanc sur mes poignets, sur le bois usé. Cannelle, amande, rien de plus. Le silence suffisait entre nous deux quand les paumes retenaient ce que l'oubli efface. Le fourneau ronronne. Je façonne des nœuds, des croissants de lune, des formes sans nom. Jamais la même forme, jamais le même goût. Tant mieux. Ces bredeles portent mon empreinte, cassent net sous la mâchoire et sentent le temps qu'on a pris, ce qu'on laisse derrière soi. Didier Guy

Bleu Cathode

 

La dalle bleue me crache son venin,
l'écran bouffe mes yeux, aspire mes mains.
L'atopie turquoise, ce vide plein,
sature le crâne comme un relent de pain.

Ça sent le plastique qui chauffe, qui fond,
le circuit qui grille dans sa prison.
Le vrai monde est loin, flou, en arrière-plan,
juste une vitre allumée qui me tient.

La nuque est raide, les paupières lourdes,
à force d'avaler cette lumière sourde.
Pilule bleue, pas besoin de choisir,
le programme est là, y a qu'à se laisser glisser.

On voudrait couper, mais le doigts hésite,
la lumière suinte, colle, nous habite.
Rester là, à fixer ce turquoise qui luit,
à sentir le brûlé qui monte dans la nuit.

Didier Guy

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