Feuilles sous la pluie

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  Doigts verts. La sève sous l'ongle. Feuille contre feuille. Le mûrier plie. Goutte de pluie sur le limbe. L'eau douce coule au poignet. Pas de fil. Pas de métier. La pulpe écrase le matin. Bac en plastique bleu. Les insectes montent sur le bord. Un ver blanc tourne la tête. L'ombre du figuier bascule. Le soir vient par le hangar. Lumière rase sur la table. La feuille sèche se recroqueville. Poussière de pollen dans l'air. Nuit. Le frigo ronfle. La bassine attend sous la grille. L'arbre respire par la fenêtre. La pluie repasse avant l'aube. Didier Guy
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Bleu Cathode

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La dalle bleue me crache son venin,
l'écran bouffe mes yeux, aspire mes mains.
L'atopie turquoise, ce vide plein,
sature le crâne comme un relent de pain.

Ça sent le plastique qui chauffe, qui fond,
le circuit qui grille dans sa prison.
Le vrai monde est loin, flou, en arrière-plan,
juste une vitre allumée qui me tient.

La nuque est raide, les paupières lourdes,
à force d'avaler cette lumière sourde.
Pilule bleue, pas besoin de choisir,
le programme est là, y a qu'à se laisser glisser.

On voudrait couper, mais le doigts hésite,
la lumière suinte, colle, nous habite.
Rester là, à fixer ce turquoise qui luit,
à sentir le brûlé qui monte dans la nuit.

Didier Guy

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