La lune était fausse ce soir-là,
Ronde et creuse comme un jouet d'enfant.
Je buvais du sucre sans y croire,
le fond de la canette brillait étrangement.
Orange sale, reflet du regret.
Pas celui qu'on porte en prière,
plutôt cette honte qu'on laisse traîner
quand le soda réchauffe nos colères.
Les néons clignotent au-dessus du bar,
Warhol aurait ri de cette scène :
un homme seul avec son bazar,
sa lune en plastique et sa peine.
Je repose la canette, elle roule un peu,
le liquide danse, ocre et lourd.
C'est drôle comme on vieillit à deux
avec des fantômes dans les faubourgs.
Didier Guy
Die deutsche Übersetzung des Gedichts ist hier verfügbar.
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