La guitare, couchée dans son étui sombre,
gardait le silence et le froid du bois.
Une respiration venant de l'ombre
portait un parfum lourd, secret et droit.
C'était un chant sans voix, un lent cantique,
une basse rumeur dans les conifères.
Une mesure lente, un rythme oblique,
né de la nuit, des branches, de la terre.
La main qui cherche et ne trouve que l'âcre
senteur des pins, la note qui s'attarde
dans l'air immobile, l'accord qui se lacre
de noir, de nuit, de résine qui farde.
Un noir complet, sans début ni finie,
un air pour personne, une psalmodie.
Didier Guy
Die deutsche Übersetzung des Gedichts ist hier verfügbar.
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