L'Atelier des Cicatrices

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  Je bâtis mes murs avec des planches de sel, des clous rouillés plantés dans l'os du temps. La mer a gravé ses marées sur un front, je lis l'ocre entre les lignes de mes mains. Le bois craque encore sous le poids des absences, la pierre garde en elle le froid des adieux. Je sculpte l'oubli avec des outils de fer, mais chaque coup de burin creuse un peu plus profond. Ce lieu n'est qu'un chantier où je recompose les cartes d'un pays qui n'existe plus. Les cicatrices sont des ponts, pas des fossés, je marche dessus pour rejoindre l'invisible. Didier Guy
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Les Chaînes Dorées

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L'or coule, lourd, dans les veines des villes,
un sang froid qui achète et qui corrompt.
Les mains se serrent, les bouches sont dociles,
l'acier des lois se change en or qui rompt.

On nous parle d'un pacte, d'un destin partagé,
mais le contrat n'est qu'un leurre habile.
Les tours se dressent, les dos sont courbés,
et la liberté n'est plus qu'un mot inutile.

Regardez-les, ces rois sans couronne,
qui règnent par le chiffre et le silence.
Leur empire est d'encre, leur loi se donne
en billets froissés, en fausse abondance.

Je sens le poids, invisible mais réel,
d'un collier d'or qui n'a jamais brillé.
On m'a vendu l'espoir comme un bien matériel,
et j'ai marché, sans voir que j'étais enchaîné.

Didier Guy

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