Le givre dessine à petits pas
sur la vitre un alphabet de froid.
Décembre compte ses soldats,
chaque étoile est un doigt qui pointe.
La neige tombe, lente et lourde,
comme un souffle venu d'hier.
Elle murmurait, non, elle sourde,
les mots gelés d'un dernier hiver.
On reconnaissait leurs silhouettes
dans le blanc qui efface tout.
Les rires, les pas, les promesses,
sont devenus des trous de loup.
Pourtant, ce soir, sous la clarté
d'une lune en papier d'argent,
je crois voir, dans l'obscurité,
leurs noms écrits en tremblant.
Didier Guy
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