La Cicatrice du Trottoir

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Le bitume craque sous la révolte,
une plaie vive, rouge et profonde.
Pas de sang, non, juste cette fleur
qui pousse en rage, et sent la poudre.

Les murs, témoins muets, se taisent,
mais leurs fissures parlent pour eux.
Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé
un signe en plein cœur des lieux.

La ville avance, indifférente,
ses pas écrasent les pétales.
Pourtant, ce pourpre résiste encore,
comme un poing levé sous les halos.

Didier Guy

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