La Cicatrice du Trottoir

  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy

Dans le tumulte des voix

Dans le tumulte des voix

Dans le tumulte des voix, deux camps s'affrontent,

sous les projecteurs, chaque geste compte.

Un micro trop bas, un rire éclate,

l'autre camp, soutenu, ne se débatte.

Les sondages serrés, l'incertitude plane,

chaque État clé, une bataille profane.

Une star chante, un appel résonne,

dans le Wisconsin, chaque vote pèse.

Didier Guy

 

 

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