La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les Histoires de la Nuit

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Dans la nuit, sous les étoiles scintillantes,

un bahut s'arrête, moteur haletant.

Les phares éclairent les ombres dansantes,

et le silence règne, oppressant.


Une voix douce, mélancolique,

récite des vers, poésie antique.

les souvenirs d'enfance, magiques,

résonnent dans l'air, mystique.


Une femme apparaît, manteau noir,

ses cheveux sombres, visage pâle et froid.

Elle parle d'histoires, de choix non faits,

de chemins perdus, de secrets oubliés.


Les arbres murmurent, les grenouilles chantent,

dans la nuit, les âmes errantes.

Les histoires se mêlent, enchantent,

et la radio grésille, vibrante.


Il faut partir, maintenant, vite,

avant que la nuit ne nous engloutisse.

Le moteur rugit, la route s'ouvre,

et l'aube perce, nouvelle aventure.


Toutes les histoires méritent d'être entendues,

dans la nuit, sous les étoiles émues.

Chaque panne inattendue,

est une invitation à écouter, à vivre.

Didier Guy


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