La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Marée de désespoir

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Marée de Désespoir

Les eaux montent, les cœurs se noient,

dans un chaos de boue et de froid.

Les ponts noirs de monde, les âmes en peine,

la solidarité, seule, reste sereine.

Les villages coupés, les vies emportées,

la colère gronde, les esprits tourmentés.

Les bénévoles armés, les cœurs en bataille,

dans ce décor de fin du monde, sans détail.

Les rues nettoyées, les larmes séchées,

la nostalgie règne, les souvenirs échoués.

Les militaires déployés, les recherches sans fin,

dans ce drame humain, où l'espoir est vain.

Didier Guy

 


 

 

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