La Cicatrice du Trottoir

  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy

Les Ailes de l'Aube

Dans l'obscur silence des matins déchirés,
où les rêves d'enfants se brisent en éclats,
les sourires d'antan, doucement retirés,
laissent place aux tourments des intimes combats.

Sous le ciel assombri des heures angoissées,
les jeux innocents ont déserté les cours,
et dans leurs yeux brillants, les larmes amassées
racontent en silence leur quête de secours.

Les nuits sont peuplées d'ombres menaçantes,
où dansent les fantômes d'un passé brutal,
tandis que leurs âmes, jadis si confiantes,
cherchent dans le noir un repos matinal.

Mais au cœur des ténèbres germe l'espérance,
portée par des mains tendues avec amour,
ces gardiens patients qui, dans leur vigilance,
guident les pas tremblants vers un nouveau jour.

Les graines de courage, semées avec soin,
fleurissent lentement dans les jardins blessés,
et chaque petit geste, même le plus loin,
aide à reconstruire les ponts fracassés.

Dans cette traversée des heures incertaines,
la force de l'enfance refuse de plier,
car même au plus profond des plus sombres peines,
l'aurore finira par tout purifier.

Si le temps parfois semble suspendu,
l'espoir, tel un phare, guide vers demain,
et dans chaque sourire enfin rendu,
se dessine l'aube d'un nouveau chemin.

Didier Guy

 

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