La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Cloître de l’illusion

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Des ombres se meuvent, sous un ciel chaotique,
un souffle d'inquiétude, une voix apathique,
la trahison se faufile, au gré du vent amer,
un monde s'effondre, les valeurs en prière.

Les silhouettes dansent, des éclats de rires,
derrière le miroir, le déclin aspire,
les marches se haussent, les cœurs se recroquevillent,
sous un ciel blafard, les âmes sont en exil.

Le pouvoir se noue, dans la soif de l’égo,
des figures vénales partagent des secrets,
le savoir s’estompant, la sagesse se meurt,
les rêves se brisent, au son des pleurs.

Des espoirs déchus, des illusions en vies,
un nouveau dessein se prépare dans l’infini,
accordons nous le droit, de voir et de croire,
que renaît, en chacun, une lueur d’espoir.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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