La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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La Danse des Paroles

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Dans un refuge où le temps s'égrène pur,

les phrases tendres, comme des ailes, volent.

Un clin d'œil, un salut, des songes mûrs,

des liens sacrés que l'esprit auréole.


Devant la place, un signe fraternel,

un "merci" chanté, une promesse de vie.

Chaque départ, un fil d'or éternel,

enlace les âmes d'une douce mélodie.


La grâce d'un geste, un regard brillant,

suggère que chaque mot est une fleur.

Les colères s'effacent dans un souffle apaisant,

et les esprits s'unissent avec ferveur.


Ainsi, dans ce refuge, chaque jour qui naît,

les paroles d'espoir créent un monde de paix.


Didier Guy

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