La Cicatrice du Trottoir

  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy

La fureur en mots

Dans le tumulte des clameurs, des cris qui déchirent,
chuchotements d'une haine enflammée, ils se mirent.
Reflets d’ombres dans la nuit, enivrants,
des discours qui fracturent, pétrifiés, troublants.

Voix brûlantes, comme du métal en fusion,
ignition des passions, trouble la raison.
Sous une étoile de méfiance vastement dessinée,
se trament machinistes détruisant l’humanité.

Les âmes en quête de paix, d'un ciel à contempler,
se perdent dans le brouhaha, se battent sans relâche,
redoutant le spectre de la colère démultipliée,
un sillage de tristesse, chaque rencontre fâche.

Mensonges dorés, promesses d'un populisme,
résonnent dans la vie comme une ombre maléfique.
Invectives en cascade, sans pause, sans rime,
la haine devient poison, un souffle pathétique.

Pourtant, naît l’espoir dans la lutte, la lumière,
quand des voix se soulèvent, pacifiques en bandière.
Des cœurs brisés retrouvent la force de l’être,
élevés par un souffle d'empathie, défaire.

C'est là que s’esquisse une lutte de grandeur,
unissons nos éclats, faisons taire la terreur.
Redécouvrir le lien, réunir les solitudes,
éveillons des paumes tendues, pleines d’habitudes.

Didier Guy


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