La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les mots du jour

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Dans chaque mot que l’on se dit, sans y penser,

se cache un doux éclat, un souffle de tendresse,

un “bonjour” timide, qu’on pourrait oublier,

devient parfois un pont vers l’âme en détresse.


Le marchand, l’étranger, un sourire esquissé,

sont des gestes d’amour, légers comme la brise.

Un “merci” murmuré ou un adieu forcé

révèle l’espoir doux que l’absence déguise.


Même les mots d’orage, les cris et les rancœurs,

sont des soupirs d’amour, déguisés en douleur.

Dans les p’tits mots jetés, un monde se dessine,


Ils tissent un lien fort, invisible et discret,

dans ces adieux légers ou ces tendres regrets,

c’est l’amour, chaque jour, qui jamais ne décline.

Didier Guy

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