La Cicatrice du Trottoir

  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy

L'ombre du pouvoir

Au sommet se dresse une figure au front,
des cris de révolte ébranlent le frisson,
les urnes tremblent, sous le poids de l’illusion,
une réalité forgée d'aberration.

Les campagnes sont riches, la vérité s’efface,
des promesses creuses, des rires en surface,
un empire s’épanouit dans la grotte de l'angoisse,
démocratie vacillante, quémande une audace.

Les voix du passé, elles glissent dans l’ombre,
ceux qui ont osé regrettent le dénombre,
les gardiens des droits, des murs d'indifférence,
sous les feux des projecteurs, tout devient sentence.

D’intrus aux allures, se balancent les peurs,
un réseau d’intérêts engendre le malheur,
l’illusion prospère, bâtie sur des mensonges,
les âmes s’éteignent, les lumières plongent.

Le temps est à l'analyse, à l'indignation,
il se dresse, insistent les voix de raison,
pas d'ombre, ni de lumière qui ne s'efface,
il est temps d'élever, d'être en marche avec grâce.

Didier Guy

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