La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Véhicule Patient

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Je suis là, au bord de la route,

moteur grondant doucement,

comme un cœur qui bat dans l’attente.

Le temps s’étire,

mais je vois tout.


Ils se tiennent face à face,

leurs regards croisent le mien,

silencieux, mais pleins de sens.

Leurs mains vides,

comme des pages blanches,

prêtes à écrire un nouveau chapitre.


Je sens la chaleur du soleil sur mon capot,

l’odeur de l’essence qui se mêle à l’air frais.

Ils tremblent,

non de peur, mais de cette lumière

qui perce après l’orage.


Un sourire éclaire leurs visages,

et dans ce sourire,

je vois les années traversées,

les larmes séchées,

les rires oubliés.


Je patiente,

comme un pont vers demain.

Prends ma main,

non pour effacer,

mais pour marcher ensemble

sur ce chemin fragile,

où la paix s’invente

dans l’audace de croire encore.


Didier Guy


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