La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Livre des Saisons

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Les feuilles, pages d'un livre ouvert,

dansent sous les doigts du vent, offertes.

Vert émeraude, or ambré, couvert,

elles racontent des histoires toujours alertes.


Le vent, lecteur infatigable,

tourne les pages sans repos.

Chaque arbre, un chapitre ineffable,

où le temps écrit ses propos.


La forêt, bibliothèque immense,

garde les secrets des époques passées.

Ses branches, comme des plumes, dansent,

traçant des mots que le ciel a laissés.


Qui peut lire ces lignes anciennes ?

Elles parlent de vie, de mort, de renaissance,

comme un poème que la terre enseigne,

dans le silence de son existence.


Didier Guy

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