Illusions du Marché

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  Dans les vitrines, des promesses scintillent, des rêves en carton, façonnés pour plaire. L'éclat du rouge, comme un cri qui s'agite, masque les douleurs que le cœur ne sait taire. Achète ta joie, mais à quel prix, dis-moi ? Les sourires vendus, goûts amers de l'absence, une lueur trompeuse, un reflet de choix, des ombres dansent, mènent à la décadence. Les rêves sont des pièces, échangées pour rien, les mots sont des chaînes, ligotant notre être. L'illusion d'un monde, un festin sans lendemain, le désir se fane, mais l'appétit s'apprête. Didier Guy
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Le Livre des Saisons

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Les feuilles, pages d'un livre ouvert,

dansent sous les doigts du vent, offertes.

Vert émeraude, or ambré, couvert,

elles racontent des histoires toujours alertes.


Le vent, lecteur infatigable,

tourne les pages sans repos.

Chaque arbre, un chapitre ineffable,

où le temps écrit ses propos.


La forêt, bibliothèque immense,

garde les secrets des époques passées.

Ses branches, comme des plumes, dansent,

traçant des mots que le ciel a laissés.


Qui peut lire ces lignes anciennes ?

Elles parlent de vie, de mort, de renaissance,

comme un poème que la terre enseigne,

dans le silence de son existence.


Didier Guy

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