Les feuilles, pages d'un livre ouvert,
dansent sous les doigts du vent, offertes.
Vert émeraude, or ambré, couvert,
elles racontent des histoires toujours alertes.
Le vent, lecteur infatigable,
tourne les pages sans repos.
Chaque arbre, un chapitre ineffable,
où le temps écrit ses propos.
La forêt, bibliothèque immense,
garde les secrets des époques passées.
Ses branches, comme des plumes, dansent,
traçant des mots que le ciel a laissés.
Qui peut lire ces lignes anciennes ?
Elles parlent de vie, de mort, de renaissance,
comme un poème que la terre enseigne,
dans le silence de son existence.
Didier Guy
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