La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Manteau des Étoiles

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La nuit déploie son manteau sombre,

broderie d'astres, éclats de lumière.

Chaque étoile, une étincelle dans l'ombre,

comme un soupir qui traverse les frontières.


La lune, gardienne silencieuse,

verse son lait d'argent sur les toits.

Elle veille, solitaire et pieuse,

sur les rêves endormis des bois.


Le ciel, océan sans vagues,

où naviguent des navires de feu.

Les constellations, guides vagues,

tracent des chemins vers l'inconnu.


La nuit est-elle un abri ou un passage ?

Un repos ou un voyage sans fin ?

Elle porte en elle l'héritage

des temps anciens, des lendemains.


Didier Guy

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