Le poids des chaînes dorées

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  Le fil invisible tissé dans l'ombre, un pacte tacite entre le maître et l'or. L'argent n'est plus qu'un mirage qui encombre, et l'esclave salarié paie son propre sort. Je vends mes heures contre une promesse vide, chaque matin, le même masque à enfiler. Les murs du bureau deviennent ma pyramide, où je bâtis la fortune d'un autre condamné. Le contrat parle de liberté, quelle ironie, quand chaque clause resserre un peu plus l'étau. Je négocie ma vie contre des garanties, pendant que d'autres comptent mes numéros. Ils appellent cela dignité, épanouissement, mais je reconnais les barreaux sous le vernis. L'or coule vers le haut silencieusement, et moi, je reste là, attendant mon prix. Parfois je rêve de briser cette alliance, de reprendre ce temps vendu au plus offrant. Mais la peur me cloue dans cette soumission immense, car l'esclave moderne craint plus que l'océan devant. Didier Guy
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Voile de lumière

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La nuit déploie son manteau constellé,
un océan d'étoiles scintillant sur la peau du monde.
Une mélodie douce, pareille à un souffle d'aube,
effleure les contours d'un amour perdu.

Le coeur bat, tambour lointain dans la brume,
un appel répété, lancinant, sans fin.
Entre rêve et réalité, le voile s'étire,
comme une toile d'araignée sous la rosée matinale.

Le désir s'éveille, flamme timide mais ardente,
il danse avec les ombres, se nourrit de leur mystère.
La nostalgie est un phare dans l'obscurité,
guidant l'âme errante vers des rivages inconnus.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
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L' Encre Vive

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L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créateur, donne un souffle à chaque mot, son cœur bat, plein de chaleur, dans ce monde qu'il a bâti d'un seul trait. Les lettres dansent, s'animent, une histoire prend forme et vie, les rêves du poète s'allument, dans l'encre qui jamais ne tarie. Didier Guy
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L'oubli en 4G

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