La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Chanson des Blés

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L'aube caresse les épis blonds,
sous ses doigts, le champ frissonne.
Le ruisseau, langue argentée,
glisse des mots oubliés.

La terre est une table ronde,
où le pain pousse à la ronde.
Le vent y sème ses secrets,
comme un semeur ses souhait.

Ici, le temps prend son repos,
et le soleil, roi des plateaux,
dore les fronts et les sillons,
offrant aux cœurs leur moisson.

Didier Guy 

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