sous ses doigts, le champ frissonne.
Le ruisseau, langue argentée,
glisse des mots oubliés.
La terre est une table ronde,
où le pain pousse à la ronde.
Le vent y sème ses secrets,
comme un semeur ses souhait.
Ici, le temps prend son repos,
et le soleil, roi des plateaux,
dore les fronts et les sillons,
offrant aux cœurs leur moisson.
Didier Guy
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