Crépuscule à l'envers

La nuit se déchire à l'est, lent suaire,

et le jour pointe ses doigts incertains

comme un voleur qui hésite à prendre

ce qui déjà lui glisse entre les mains.

La rosée, perles d'un collier fragile,

s'accroche aux herbes en frissons,

reflets brisés d'étoiles mortes

qui refusent de quitter le champs.

Nous guettons, avides de miracles,

cette lente agonie des ténèbres,

croyant y voir une naissance

alors que c'est le même sang

Chaque rayon est un mensonge doré,

chaque lueur une vielle blessure,

le ciel se pare de fards subtils

pour cacher ses rides bleutées.

L'horizon boit la lumière en cachette,

la digère en ombres allongées,

tandis que nous, éphémères stupides,

y cherchons des présages.

Regarde comme tout est identique :

Les arbres gardent leur posture de deuil,

les pierres leur indifférences millénaire,

seul change l'angle de la lumière.

Et pourtant, nous tendons les bras,

comme si cette aube-ci, enfin,

porterait autre chose que l'habituel

adieu déguisé en bonjour.

Didier Guy