La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Dans le dédale des ombres

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Sous les cieux muets, un chemin s'élève,
tracé par des mains que nul ne relève.
Les murs sans contour serrent l'horizon,
où chaque pas semble une trahison.

Les idées flottent, oiseaux sans repos,
se heurtant aux parois de nos maux.
Dans ce dédale obscure, le temps s'étire,
comme une eau stagnante qui aspire.

Et pourtant, dans l'errance se dessine
une lumière faible, presque enfantine.
Elle murmure à l'âme égarée :
"Cesse de chercher, sois simplement là."

Les détours infinis deviennent clairs,
non pas pièges, mais ponts vers les airs.
Car dans l'acceptation du vide immense,
naît une vérité, douce et intense.

Didier Guy

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