L'automne craque sous les pas,
feuilles rouges, dernier brasier.
L'hiver suit, loup blanc et sournois,
glissant ses griffes dans les bois.
Le printemps rit en jeune fille,
couronnée de perce-neige fragiles.
L'été, géant aux mains de miel,
écrase les jours sous son soleil.
Tourne, saison, danse sans fin,
comme un disque de destin.
Le temps n'est qu'un éternel retour,
où chaque fin est un amour.
Didier Guy
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