La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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La ronde du Temps

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L'automne craque sous les pas,

feuilles rouges, dernier brasier.

L'hiver suit, loup blanc et sournois,

glissant ses griffes dans les bois.


Le printemps rit en jeune fille,

couronnée de perce-neige fragiles.

L'été, géant aux mains de miel,

écrase les jours sous son soleil.


Tourne, saison, danse sans fin,

comme un disque de destin.

Le temps n'est qu'un éternel retour,

où chaque fin est un amour.


Didier Guy

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