La Cicatrice du Trottoir

-
  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
Enregistrer un commentaire

Langueur Mystique

-
L'aube grise s'étend, sans âme,
sur des mondes indifférents.
Le ciel n'est plus divine flamme
mais voile aux plis désespérants.

Ta voix qui chantait sur les cimes
s'est perdue au vent du matin.
Les chants jadis les plus sublimes
sont devenus souffle incertain.

Comme un vitrail que nul n'éclaire,
l'âme se vide lentement.
On marche sans but, solitaire,
dans l'infini désarmement.

L'espoir qui brillait comme une source
s'est tari dans un sable obscur.
L'amour a détourné sa course,
laissant brisé l'élan si pur.

Plus rien n'atteint le cœur malade
où le vide creuse ses trous.
La grâce n'est plus qu'une ballade
dont nous ignorons les remous.

Ces instant clairs, ces heures vives,
ne sont que spectres effacés.
Au fond de nos âmes plaintives,
le froid des longs hivers glacés.

"Il pleure en mon cœur"
"Comme il pleut sur la ville..."

Didier Guy

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Sous la peau du silence

-
La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
Lire la suite

L' Encre Vive

-
L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créateur, donne un souffle à chaque mot, son cœur bat, plein de chaleur, dans ce monde qu'il a bâti d'un seul trait. Les lettres dansent, s'animent, une histoire prend forme et vie, les rêves du poète s'allument, dans l'encre qui jamais ne tarie. Didier Guy
Lire la suite

L'oubli en 4G

-
  L'écran clignote, bleu pâle et froid, un fil se tend, mais plus de voix. L'amnésie suinte entre les pixels, violette et lourde, comme un orteil qui cherche en vain le sol d'avant. Je scroll, je like, je m'englue, dans ce néant qui se recharge. Les souvenirs ? Des fichiers corrompus, des liens morts, des pages blanches. Même l'ennui a son propre réseau. Je déconnecte. Le silence, lui, n'a pas besoin de mot de passe. Il s'installe, gris et mat, comme un fond d'écran par défaut. Didier Guy
Lire la suite