La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Mirages conscients

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Dans l'ombre des pages tournées lentement,

je vois naître des mondes qui n'existent pas,

pourtant ils saignent, ils pleurent, ils mentent

comme si l'encre avait forgé des cœurs battants.


Les chimères dansent sous mes paupières closes,

fantômes de papier qui forgent ma vision,

du réel qui s'efface quand la fiction s'impose,

et grave dans ma chair sa douce obsession.


Ces fragments d'âmes que j'emprunte aux récits

deviennent miens dans un étrange transfert,

la frontière s'estompe, mes larmes sont vraies

pour des couleurs composées de mots seuls.


Je m'approprie les destins des ombres,

leurs émotions sculptent mon regard,

leur absence me hante, profonde et sombre,

quand je retourne au monde fatigué du soir.


Ces histoires inventées sont mes lentilles,

à travers elles, le monde change de teinte.


Didier Guy

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