La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Mirages d'une averse

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L'eau dort entre les pavés gris,
comme un songe à demi surpris,
peignant le ciel en mille éclats
de lumière qui se mêla.

La voûte au fond du lac frissonne,
sans qu'une brise la façonne,
et mon âme s'y reconnait
en ce miroir qui disparaît.

Est-ce mon visage ou sa fuite
dans cette image qui palpite ?
Est-ce mon cœur ou son tourment
sur l'asphalte, furtivement ?

Le vent passe en traînant son aile,
l'image fond, devient rebelle,
ne laissant qu'un trouble insensé,
un moi flou, presque effacé.

Didier Guy 

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