La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Symphonie de Béton

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La rue crache ses lumières folles,
ses néons saignent sur les épaules.
Les immeubles, cages de verre,
piègent des vies dans leur serre.

Chaque pas est un mot pressé,
chaque regard, un cri glacé.
La ville bat comme un cœur las,
rythmé par le souffle des métros.

Est-ce un monstre ou une mère ?
Elle dévore et désaltère.
Son âme est un puzzle éclaté,
où chacun cherche sa clarté.

Didier Guy 

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