La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Aurore Fantôme

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Elle arrive avec ses doigts pâles,
cette voleuse de ténèbres,
distribuant des médailles
en métal trop léger.

Nous tendons nos mains creuses
pour y puiser de la certitude,
mais ses rayons sont des leurres,
miel dilué dans l'étendue.

Chaque matin recommence
le même marché douteux:
Elle prend nos nuits immenses,
donne en retour des lambeaux bleus.

Et nous signons sans lire
ce contrat érodé,
croyant y voir luire
l'éternité.

Didier Guy

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