La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Fenêtre qui veille

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Nuit d'encre où la ville se tait,
une vitre s'allume et puis sourit.
Dans le froid, un destin apparaît,
loin du monde, un refuge est bâti.

Cette étoile urbaine, douce et pure,
traverse l'obscurité si vaste.
Un signal ténu qui perdure,
promesse calme que rien ne dévaste.

Didier Guy

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