La Cicatrice du Trottoir

-
  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
Enregistrer un commentaire

Glasilabes

-
Des empreintes s'effilent en consonnes gelées
L'hiver mord nos noms sur ses lèvres salées
Je ramasse les débris de tes rires anciens
Le vent les polit en galets syldaves

La nuit coud nos ombres avec du fil blanc
Chaque point de suture est un infini lent
J'invente une langue où "nous" se décline
Au futur antérieur, mode orphelin

Les miroirs boivent nos reflets perdus
Leurs gorges profondes gardent nos vertus
Un ange de verre compte nos fautes
Son aile se brise en virgules hautes

Je déchiffre l'heure au cadran des morts
Les aiguilles mangent nos corps sans remords
ta voix n'est plus qu'un sillon de brume
Où germe l'absence en fleurs de rhum

Le temps est un livre mal relié
Où chaque chapitre fond sous mes pieds
Je cherche ton ombre entre deux phrases
Mais la neige a mangé toutes les cases

Il ne reste qu'un point final
Un astre éteint sur un banc de métal
Le givre écrit ce que je n'ose dire
L'adieu était déjà dans le premier soupir

Didier Guy


Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Sous la peau du silence

-
La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
Lire la suite

L' Encre Vive

-
L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créateur, donne un souffle à chaque mot, son cœur bat, plein de chaleur, dans ce monde qu'il a bâti d'un seul trait. Les lettres dansent, s'animent, une histoire prend forme et vie, les rêves du poète s'allument, dans l'encre qui jamais ne tarie. Didier Guy
Lire la suite

L'oubli en 4G

-
  L'écran clignote, bleu pâle et froid, un fil se tend, mais plus de voix. L'amnésie suinte entre les pixels, violette et lourde, comme un orteil qui cherche en vain le sol d'avant. Je scroll, je like, je m'englue, dans ce néant qui se recharge. Les souvenirs ? Des fichiers corrompus, des liens morts, des pages blanches. Même l'ennui a son propre réseau. Je déconnecte. Le silence, lui, n'a pas besoin de mot de passe. Il s'installe, gris et mat, comme un fond d'écran par défaut. Didier Guy
Lire la suite