La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Chant du Ticket

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Un rectangle froissé, bleu et fatigué,

se souvient des doigts qui l’ont serré.

Il fredonne un air sans paroles,

comme un oiseau pris dans les écoles.


Sa mélodie, fine et têtue,

traverse le temps qui s’est tu.

"Adieu" sonne en clé de silence,

preuve d’un départ ou d’une absence.


Didier Guy

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