La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Codex qui s'assoupit

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La couverture se soulève une dernière fois,
paupière lourde de phrases trop lues,
les mots, fatigués, glissent vers l'entre-deux,
où le sens  s'efface en plis de velours.

Le dos s'incurve contre l'étagère,
comme un dormeur contre l'épaule du temps.
Plus de murmures entre les lignes,
seules la poussière danse dans la lumière.

Même le titre s'est estompé,
lettres mangées par la soif du noir.
On devine encore un "A" ou un "R",
fantômes d'une histoire qui refuse de partir.

Didier Guy

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