La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Pavé Insurgé

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Sous les pas, ils grondent,
ces éclats de rue qui refusent l'oubli.
Leur peau de granit se soulève,
portant des chants que les murs ont retenus.

Ils dansent sans musique,
leur colère est une semence.
Chaque craquelure raconte
l'heure où le silence a tremblé.

Le ciel se penche, étonné :
Qui a donné voix aux pierres ?
Leur réponse fuse, nette,
un éclats de rire contre le béton.

Didier Guy

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