Illusions du Marché

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  Dans les vitrines, des promesses scintillent, des rêves en carton, façonnés pour plaire. L'éclat du rouge, comme un cri qui s'agite, masque les douleurs que le cœur ne sait taire. Achète ta joie, mais à quel prix, dis-moi ? Les sourires vendus, goûts amers de l'absence, une lueur trompeuse, un reflet de choix, des ombres dansent, mènent à la décadence. Les rêves sont des pièces, échangées pour rien, les mots sont des chaînes, ligotant notre être. L'illusion d'un monde, un festin sans lendemain, le désir se fane, mais l'appétit s'apprête. Didier Guy
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Le stylo ivre

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Le stylo buvait mon encre,
gorgée lente, un poison noir.
Chaque mot tracé s'alourdit,
comme un pas dans un couloir.

La page, soif intarissable,
aspire les pleurs d'acier.
Je ne sais plus quel fable
écrit ce sang graphité.

L'oubli coule entre les lignes,
ronge les contours du sens.
Le temps, lui, se résigne
à sécher ce qui ne ment.

Didier Guy

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