gorgée lente, un poison noir.
Chaque mot tracé s'alourdit,
comme un pas dans un couloir.
La page, soif intarissable,
aspire les pleurs d'acier.
Je ne sais plus quel fable
écrit ce sang graphité.
L'oubli coule entre les lignes,
ronge les contours du sens.
Le temps, lui, se résigne
à sécher ce qui ne ment.
Didier Guy
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