La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le stylo ivre

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Le stylo buvait mon encre,
gorgée lente, un poison noir.
Chaque mot tracé s'alourdit,
comme un pas dans un couloir.

La page, soif intarissable,
aspire les pleurs d'acier.
Je ne sais plus quel fable
écrit ce sang graphité.

L'oubli coule entre les lignes,
ronge les contours du sens.
Le temps, lui, se résigne
à sécher ce qui ne ment.

Didier Guy

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