La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les Barricades de l'Aube

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Les rues s'éveillent aux cri des affamés,
des pierres arrachées naissent les montagnes,
quand le peuple, uni sous l'orage, s'est armé
de courage, de rage et d'espoir qui gagne.

Le pain qui brûle annonce les temps nouveaux,
les drapeaux flottent au vent des possibles.
Les voix s'unissent, devenant flots puissants,
résonnant contre les murs impassibles.

La ville transformée par les mains calleuses,
garde en son sein l'étincelle de justice.
Dans l'aurore sanglante, les foules anxieuses
attendent que l'histoire enfin s'accomplisse.

Le fracas des âmes qui ne ploient plus
se mêle au parfum du pain quotidien.
Dans la fournaise des corps résolus,
se forge l'avenir, s'inscrit le demain.

La colère gronde dans les rues défaites,
mais l'espoir se dresse plus fort que jamais.
Les pavés témoignent de l'ultime quête:
Liberté conquise, droits enfin scellés.

Didier Guy

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