Dans les veines du mur palpite une saison,
une plainte figée, gravée sans pardon.
Chaque brique enferme un serment brisé,
rouge séché, durci, dans l'ombre posée.
Ils n'avaient que leurs poings pour vérité,
des cris rugueux à la place d'un traité.
Des corps sans nom, fauchés sans égard,
offerts au béton comme de vains étendards.
Les balles s'enfonçaient sans remords,
et la poussière, complice, scellait le sort.
Le silence s'est bâti sur leurs torses,
mais le ciment saigne encore sous la force.
Didier Guy
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