sur la page au souffle brisé.
Chaque trait, une plainte alerte,
un cri que nul n'a censuré.
Le papier, jadis esclave docile,
se cambre, lutte, se fait rebelle.
Il refuse d'être profil
pour un pensée conventionnelle.
Plus de lignes droites, plus de marges,
la page éclate en gerbes noires.
Ce n'est pas un poème, c'est un orage,
une mémoire contre l'ivoire.
À chaque mot, une clameur,
un combat dans l'enclos d'un cahier.
l'écriture n'est plus douceur,
mais tempête à main levée.
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