La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Marche de l'oublié

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Sous la lumière d'un feu hésitant,
il fend l'instant comme on fend l'averse,
sans regard, sans hâte, sans détour,
pieds nus sur l'asphalte, roi sans cour.

Le monde attend, freine, s'impatiente,
mais lui poursuit, figure absente.
Le rouge clignote, l'ordre s'efface,
et l'homme, droit, traverse l'espace.

Ses guenilles dessinent le vent,
chaque pas déchire le présent.
Il ne salue ni l'un ni l'autre,
mais son ombre frôle la vôtre.

Pas d'adresses, pas de destin,
il marche, rien de plus humain.

Didier Guy

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