Dans la chambre close, à 3h07,
L'astre pâle s'étrangle d'ombre
Derrière les lames des volets.
Le temps suspend ses battements
Quand la nuit avale ses complaintes.
L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créate...
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