La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Reflet d'un instant

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La flaque s'étale sous le ciel gris,
un miroir d'or où danse la lumière,
elle capture un fragment de mystère,
un souvenir que le temps a saisi.

L'or brille, fuit, s'évapore en l'air,
comme un trésor que l'on ne peut saisir.
Un clin d’œil du passé vient nous saisir,
puis s'envole, léger et passager.

Le vent souffle doucement, la flaque frémit,
les reflets dansent, l'instant palpite,
le ciel se voile, l'or ternit.

Mais dans nos cœur, l'image persiste,
un éclat d'or, un rêve qui résiste,
un souvenir que le temps n'a pas pris.

Didier Guy

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