La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Rouge Suspendu

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Le feu s'allume, coule dans l'air,
teintant l'asphalte et les regards.
Un instant, tout semble se taire,
le monde retient son écart.

La lumière, lourde, s'étire,
glisse sur les vitres, les mains.
On croit voir l'heure déchirée,
avant que tout ne reprenne son train.

Didier Guy

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