La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Symphonie en pourpre

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Le silence était lourd, couleur de vin vieux,
une absence qui pesait, sans cri, sans adieux.
La mélancolie, teintée de pourpre sombre,
glissait entre les murs comme une ombre.

Pas de notes pour clore ce chant perdu,
seule l'amertume, en sourdine, a vaincu.
La symphonie reste, à jamais suspendue,
dans ce crépuscule où tout s'est tu.

Didier Guy

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