La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Épiphanie de béton

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Le béton rêve sous nos pas,
son silence n'est qu'un leurre,
l'ardoise crisse, fragile éclat,
la ville tremble et se tait peureuse.

Un souffle coincé entre les murs,
rien ne bouge, tout se souvient.
L'asphalte garde les chuchotis,
mais le jour avale leur venin.

Soudain, un éclat de lumière,
une faille dans ce monde gris.
L'épiphanie perce en prière,
et la ville reprend son esprit.

Didier Guy

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