La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L' Aube Nouvelle

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Dans la brume qui se lève lentement,
le jour déploie ses voiles dorées.
Chaque rayon porte un commencement,
sur les terres hier abandonnées.

Les ombres fuient vers l'horizon lointain,
tandis que monte la clarté première.
Le monde étire ses membres sereins,
baigné dans cette douce lumière.

Renaître, c'est croire encore possible
l'impossible réveil du cœur meurtri.
L'esprit fleurit, fragile mais visible,
dans ce matin qui nous sourit.

La rosée perle sur chaque feuille,
comme autant de promesses nouvelles.
Le silence matinal nous accueille
dans ses bras aux tendresses éternelles.

Didier Guy

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