La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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La Peau du Temps

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Le cuir ancien frémit sous les doigts,
chaque pli garde un secret noir.
La lumière caresse l'encre pâlie,
comme un aveu qui n'ose choir.

Entre les lignes, l'ombre danse,
un récit perdu, nu, sans voix.
Le temps a rongé les cadences,
mais la blessure est sous le poids.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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L' Encre Vive

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