La Peau du Temps

Le cuir ancien frémit sous les doigts,

chaque pli garde un secret noir.

La lumière caresse l'encre pâlie,

comme un aveu qui n'ose choir.

Entre les lignes, l'ombre danse,

un récit perdu, nu, sans voix.

Le temps a rongé les cadences,

mais la blessure est sous le poids.

Didier Guy