La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Silence Vert

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La terre se détourne, lasse et blessée,
un divorce consommé sous nos yeux.
Le vert, autrefois symbole de vie,
se teinte d'amertume et d'adieux.

Ce jour sombre était attendu,
où la nature reprend ses droits.
Plus de chants d'oiseaux, plus d'ombre,
juste le goût amer de nos effrois.

Les arbres se dressent, fier et muets,
témoins silencieux de notre échec.
Le vent porte des mots secrets,
mais plus personne n'écoute, plus personne ne respecte.

Didier Guy

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