La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les Fils Entrelacés

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Dans l'ombre du temps, les fils se croisent,
grège et silencieux, ils se nouent sans bruit.
Chaque nœud porte une destinée close,
que nul mortel ne peut défaire aujourd'hui.

Les astres veillent, impassibles témoins,
leurs regards froids tracent nos sentiers.
Nous marchons, croyant choisir nos chemins,
mais la trame était déjà tissée.

Le fil se tend, puis se relâche parfois,
portant l'espoir d'une liberté feinte.
Pourtant sa force demeure inflexible,
car la fatalité ne connaît pas la plainte.

Acceptons donc cette vérité nue :
Nous sommes tous les fils d'une même toile,
entrelacés dans l'éternité continue,
sous le regard patient des étoiles.

Didier Guy

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