La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Lueur d'ambre

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Le temps s'estompe, doux et lent,
mais sa lueur reste ardente.
Une trace d'or dans l'instant,
un souvenir toujours présent.

L'ambre brûle d'une flamme discrète,
illuminant ce qui fut jadis.
Le passé parle, bien qu'il se taisait,
dans cette lumière qui jamais ne quitte.

Les ombres dansent sur les murs,
portant des histoires d'autrefois.
Chaque reflet, un doux souvenir,
de ce temps qui jamais ne s'arrête.

Didier Guy

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