La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Silhouette sous verre brisé

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L'objectif fixe une absence floue,
un vide en robe de contours doux.
La lumière s'attarde, comme en refus,
sur ce corps figé que l'on ne voit plus.

Le gris déborde en lignes tremblées,
dévoilant plus qu'il ne voulait cacher.
La scène trahit, sans un mot prononcé,
ce que le cœur cherchait à préserver.

Pas de cri, pas d'aveu en surface,
mais dans le cadre, le silence s'embrase.
Chaque pixel hurle ce qu'on devine,
un secret figé dans sa propre ruine.

Didier Guy

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