La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Veines de béton

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Le béton soupire sous la nuit électrique,
son éburnéité grise révèle des secrets.
La ville ne dort jamais, artères mécaniques
pompent la vie dans ses reflets.

Les fenêtres s'allument comme des phares,
chaque étage raconte une histoire différente.
Le bitume reflète les néons bizarres?
pendant que l'acier chante sa complainte.

Dans cette jungle de verre et de pierre,
l'humanité pulse entre les façades.
Les rues serpentent, rivières de lumière,
où se perdent nos plus belles parades.

Le béton respire, la ville palpite,
dans ce labyrinthe qui jamais ne s'arrête.
Chaque coin de rue une nouvelle visite
vers l'infini de cette planète.

Didier Guy

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